Dorados

Sus palabras caían sobre la plenitud de mis ojos
doraban mis cabellos como el sol
pleno de sí me ofreció  la aventura del devenir
y sus juegos me sonreían con su voz
el temor me hacía hablar hacia dentro de mí
no me escapé, volví, como siempre vuelvo al amor
no estaba allí, pero algún día volveré con él,
 a jugar al amor.

Un cristal de mi imagen cayó sobre el lago azul el rostro se revolvía en pestañas de tinte negro y en mi alma callo el tiempo del olvido que fue nada el pez en mi alacena nada que nada el aguijón en mi rostro de lago azul. Viviana Fernanda Pelle.

Voy a dibujar

Voy a dibujar
tu nombre en el recuerdo
mares angostos de primaveras
No hay pretexto para el abandono
Cuando cae la lluvia
preciso escribir estas notas
alumbrando mi ser sediento de vos
No quiero mas tus vinos ni tus flores
ni abandonarme a tu ser nada
estoy queriendo renacer en mí, toda
albergar sueños multicolores
y que brinden las campanas del ayer.

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Mis manos tejen sueños

Porque cuando todo duerme tus ojos descansan al asar de la vida en la noche y tomäs tu copa de vaso de jugo, mojas tus manos en la sien. Cien veces debes contar hasta cien y así todo vuelve a ser igual como fue siempre y la soledad te cala la sangre que serpentea a tus espaldas. Un día dije basta pero no quería irme del todo y volví porque simplemente quería seguir permaneciendo en estos soles nacientes de vida que me tiene acurrucada como siempre viví, aunque tantas otras veces brotaron luces de mi ser que no me había abandonado aún y esta noche estoy desierta, sin las mieles de tu boca, sin las mieles de tus uvas.
Hay veces en las que pienso que todo ya se terminó y esas veces me siento que tengo dos siglos de vida, otras veces sueño con mis manos que tejen sueños, que tejen niños y ya no, la vida me dice que yo no y todo me es negado y pienso que eso es muy injusto.
Mis manos nacerán de manos que pintan soles y nubes de colores colgadas de estrellas multicolores y volverá a nacer el amor entre todos los amores, el amor que se desentraña desde las entrañas, el amor de la creación.

Bosque azul

Un día le llevó una canastita a la viejita del bosque azul sin soles. La canastita llevaba rosas fucsias con un centro amarillo. Rosas rococó, alegría del hogar faltaba, faltó, siempre.

Este cuerpo

Creo que con tanta ropa no podré, no podré liberarme de este cuerpo encerrado adentro de un paladar profundo como un Dios que no sabe nada de lo que otros secretean detrás de mis espaldas.

Esta habitación

Este calor insoportable en pleno invierno me va a hacer estallar esta vida de encierro en la habitación en la que ahora no debería estar aquí, ¿para qué? ¿Para que me estallen la vida?

Sé

Sé, se le durmieron los labios
Sé, se le durmieron los ojos
las penas, las habladurías
se le durmieron
Le durmieron
Le durmieron la vida.

Basta

Un día dijo basta de todo y todo fue como hasta entonces, nada de todo es nada si todo no concluye en nada. Sé, lo hicieron todo por ellos mismos, sé, le durmieron como a la bella durmiente entre despierta y dormida, supo.

Un día

Un día descubrí la máquina de escribir de mi papá y la maquiné, la maniquíse, me puse a teclear tecleando el arte de este combinar las letras e intentar entenderme, hacer algo de lo que hacía mi papá. Un día empecé a jugar con la máquina de escribir. Un día no estaba la máquina y empecé a rellenar mis cuadernos de letras de cosas al pasar, sin sentido y un día le dí sentido a varios sueños y escribí poesía.

Reloj número uno

Quiero que algún día suene el reloj para despertarme de este letargo de este no soñar o hacer soñando que no sueño

De la nada

Tanto tiempo pasó, pasé así, sentada, en la almohada de la silla. De la nada me sostiene un ángel muerto.

Sí

Sí, rompí mi muñeca y la arrojé a la basura. Mi madre me daría la pena de muerte.

Muñeca

Hubo un día que fue nunca que nunca había escrito nada, de algo, de todo nací, para esto, lo otro, aquí yace entre la nada mi muñeca rota por mis manos neutras que la asesinaron hace unos días.

Pies

Mis pies allá lejos quedaron afuera de un costado de mi lado de la almohada, de mis sábanas vacías de mí, de mi ser toda, yo. ¿Cuándo fue el día en el que abandoné mis sueños?

Reloj

Un reloj es algo muy personal. El tiempo es totalmente algo personal. Un reloj pulsera es algo mucho más personal. Que haya un reloj en una torre altísima en el centro londinense, eso, eso es algo de otro mundo. En retiro hay una copia del tiempo. Todos se van, vuelven, caminan como hormigas, van a trabajar como labriegos y tienen suerte y no tanto. Yo no sé que hago todavía aquí y sé que no todo es cuestión de suerte.

Llevo la melodía de la lluvia

Los colores se pierden
detrás de mi ventana
de verdes inviernos.

Tejados empotrados
en mis ojos de ausencia
de tu no estar aquí
ni en ningún lado.

La noche se viste
de estrellas sin rumbo
sobre el cielo húmedo.

Soy una sirena
y ansío el verano
de una playa
en viaje hacia el sol.

Hoy no estás a mi lado,
no está tu sombra gris
ni el amanecer de tu tristeza.

La primera gota
cae sobre el tejado
y tu paso se pierde
detrás de mis pies.

Tu ser se diluye
hasta dejar su sombra
y renacer en la oscuridad.

Viviana F. Pelle

Amor-Desamor

No importa mi nombre
Él no está
Ni importa esta noche
Él se fuga por semifusas
Rosadas o violetas
Embriaga su sábana
Falta de asfalto
Duele mi paso al pie
De su pie de camino
Avanza y no
Retrocede y cede
Sedoso mi cabello
Extraña su mano
Mi piel y mi vientre
Adicta a él divaga
Mi mente y pesa
Amor-desamor

Viviana F. Pelle(11/03/09)

Prisión de soles muertos

Es silencio esta noche
de nubes rotas arrojadas al abismo.
¿A quién debo preguntarle mi ayer
si mi vida es todo hoy y está vacía?

Se despiden con adioses y con copas
se alegran o lloran y brindan las campanas
de los templos de antaños países habitados
por seres extraños. Escucho sus voces,
sus acentos en lenguas extrañas.

No entiendo este alejarme de todo,
yacer bajo la mesa de luces titilantes.
Mi almohada se seca de las lágrimas del sueño
mas allá de la noche cuando no duermo.
Madrugada de negro. Lejos el corazón palpita
el devenir de varios sueños rotos.

Esta noche no estoy para nadie. Suena un timbre
y me voy hacia la hoja en blanco y la invado.

Esta noche me dejó atrapada en mi inocencia de no ser.

A lo lejos palpita una voz que me insiste
que regrese de este otoño tan pleno de siglo veintiuno.
La soledad está muerta en la maceta en donde antes
había una flor roja de pasión.

Algún día voy a abandonar esta prisión de soles muertos.

Viviana F. Pelle Pintura de Edvard Munch (1863-1944)